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En fait, voilà ce qui se passe. L'améthyste, c'est cette pierre violette qu'on connaît tous. On en trouve partout, surtout au Brésil et en Uruguay. À tel point qu'elle vaut presque rien sur le marché de gros. Le truc, c'est que si on prend une améthyste et qu'on la chauffe à 450 degrés, sa couleur change. Le violet vire au jaune. Et on obtient ce qu'on appelle, dans le commerce, une « citrine ». Sauf que ce n'est pas vraiment une citrine. C'est une améthyste cuite. La vraie citrine — celle qui se forme naturellement dans la roche, sans aucune intervention — elle existe, mais c'est l'une des variétés de quartz les plus rares de la planète. On en croise peut-être dans une boutique sur cinquante. Et elle ne ressemble pas à ce que les gens imaginent : elle a des nuances pâles, des zones plus claires, des inclusions. Elle n'est jamais d'un jaune-orange flashy et uniforme. Donc quand on voit une géode de citrine dans une boutique, avec ce jaune-orange éclatant, presque trop beau, c'est de l'améthyste qui est passée au four. Point. Le souci, c'est qu'en France, légalement, le vendeur doit le préciser. Et en pratique, c'est rare. Les gens repartent en croyant avoir acheté une pierre rare, alors qu'ils ont acheté un produit industriel transformé. Quand on voit une vraie citrine arriver sur le stock, par exemple une pièce qui sort d'une localité bien identifiée, en France ou en Écosse, c'est un événement. Le prix n'a rien à voir. On parle de pièces dix, vingt fois plus chères que les fausses. La règle simple, c'est : couleur trop parfaite, méfiance. Le naturel n'est jamais homogène.

Il faut comprendre comment on classe les pièces, dans le métier. On a six tailles standards. Du plus petit au plus grand : thumbnail, miniature, small-cabinet, cabinet, large-cabinet, museum. Un thumbnail, c'est une pièce qui rentre dans un cube de 3 centimètres. Un cabinet, c'est plus de 10 centimètres. Et museum, c'est ce qui va dans une vitrine de musée — des pièces parfois plus grandes qu'un ballon de foot. Intuitivement, on se dit : plus c'est gros, plus c'est cher. Et c'est faux. Parce que dans un cristal, ce qui fait la valeur, ce n'est pas le poids. C'est la forme géométrique des cristaux, la netteté des arêtes, la transparence, la couleur naturelle, la rareté de la localité d'où la pièce sort, et l'esthétique globale. Et plus une pièce est petite, en réalité, plus elle a de chances d'être parfaite. Sur 30 centimètres, on a presque toujours des cristaux cassés, des inclusions, des zones moins belles. Sur 3 centimètres, on peut avoir une pièce sans aucun défaut. J'ai eu dans le stock un thumbnail de 2 centimètres à 800 euros. Et juste à côté, un cabinet de 25 centimètres à 90. Le client qui arrive pour la première fois est sûr qu'on s'est trompé dans les étiquettes. Et il y a un autre intérêt, plus pratique. Sur la place d'une grande pièce de cabinet, on peut afficher cinq cents thumbnails. Donc en termes de collection, on peut avoir un musée à la maison, dans une seule vitrine, sans avoir besoin d'une pièce dédiée. La règle, c'est : on n'achète pas une taille, on achète une qualité.

Une poche, en minéralogie, c'est une cavité. Un trou dans la roche. C'est là-dedans que les cristaux se sont formés, il y a des millions d'années, quand des liquides chargés en éléments minéraux ont eu le temps de cristalliser au calme, à l'abri, à très haute pression. Le travail du cristallier, dans les Alpes, c'est de repérer dans la falaise les endroits où il y a une chance qu'une cavité comme ça existe. C'est lent. On lit la roche, on suit un filon, on comprend l'orientation des strates. Parfois on a un indice — un éclat de cristal en surface, une décoloration, une veine de quartz. Et après, c'est du travail manuel. On gratte. On creuse au burin, au marteau, parfois à la barre à mine. Pendant des heures. Sans savoir. Le moment où ça arrive, où la pioche traverse, où on entend le vide, c'est instantané. Il y a un changement de son. Le métal qui frappait dur, d'un coup, ça résonne. Et là, on sait. On élargit le trou doucement. On éclaire avec une lampe frontale. Et soit il n'y a rien — la poche est vide, ou pleine d'argile. Soit on voit des cristaux. Et là, c'est difficile à décrire. Personne n'a vu cette pièce avant nous. Pas un seul humain. Elle est là depuis des millions d'années, et elle vient de voir la lumière pour la première fois. Le sortir intact, c'est l'autre partie du travail. On revient avec deux pièces, trois, parfois rien. Le métier, c'est ça. Beaucoup de patience, beaucoup d'échecs, et une fois de temps en temps, un moment unique. C'est pour ces moments-là qu'on continue à monter en montagne.